Mouche

Pendant que j'écris, une mouche me prend pour une merde .
Ou un morceau de sucre.
Ou de viande.
Dites moi pour qui vous pensez que la mouche vous prends je vous dirai votre état d'esprit.
Moi j'ai dit merde.
On en conclura que je me prends pour une merde.
Or, il n'en est rien.
Parfois oui, comme vous et moi .
Mais pas aujourd'hui .
Hier non plus.
Bref, une mouche me tourne autour
Et bien que grande est ma patience
Infinie ma compassion
Je sens que je vais prendre
La mouche
Et te l'écraser
Cette chieuse .

A moins que William
Et son poème
Ne me fasse changer d'avis.
D'ailleurs, elle est partie.
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THE FLY

Little Fly
Thy summer play,
My thoughtless hand
Has bruch'd away.

Am not I
A fly like thee?
Or art no thou
A man like me?

For I dance
And drink & sing;
Till some blind hand
Shall bruch my wing.

If thought is life
And strenght & breath;
And the want
Of thought is death;

Then am I
A happy fly
If I live,
Or if I die.

                William Blake ,
Songs of innocence and of experience